Descolgué. Me dijo que la perdonara, que me quería más que a nadie. Que yo era su hombre ideal, el que había estado buscando en el laberinto de su fantasía hasta encontrarme y que me echaba de menos a los dos minutos de separarnos. Luego hasta me contó que había descubierto una forma maravillosa de cocinar lentejas y que deseaba que las comiéramos juntos hasta que fuésemos viejitos -¡cuánta ternura!- aunque hubiera que triturarlas. Me susurró  “amor mío” en todos los idiomas que conozco con una calidez inimaginable. Era la mujer más dichosa del mundo conmigo y, sin mí, la más perdida, o al menos eso me contaba. Los dos estuvimos amasando nuestra felicidad futura al unísono, justo hasta que hablé, porque, en cuanto abrí la boca, descubrió que se había equivocado de número e, ipso facto, me colgó sin despedirse y -¡maldición!- sin darme la receta.

Esteban Torres Sagra – Úbeda (Jaén)